|
Тишина… серое безмолвие. В вечном сумраке теряются лица, слова, голоса, нити, крики, судьбы. В призрачном мареве неразличимы ни боль, ни страдание, ни отчаяние… Лишь пепел, пепел, пепел… такой же серый, как сам мир. Он ничуть не походит на тот пепел, что оседал на их волосах когда-то давно, морозными кристаллами заполнял легкие. Впрочем, что ему до того? Все осталось в прошлом… память сохранила это, но картины подернуты серой дымкой, словно паутиной затянутые гобелены в дальнем покое, куда никто никогда не заходит… Шаги? Кто здесь? Высокая фигура проходит мимо, и шелест одежд - единственный звук, что доносится до него… Владыка… Взгляд из-под капюшона. Кто ты? Кто я? Вспомнить свое имя… себя… Искрящийся радостью светловолосый мальчишка, играющий с камнями на берегу Гаваней? Любопытный подросток, полный удивления, из-под пальцев которого впервые вышло - Творение? Растерянный юноша, робко прикоснувшийся к волосам той, что дороже всего в мире? Светлая фигура в непроглядной тьме, высвеченная огнем факелов, или холодный луч в белом безмолвии Льдов? Король подгорного королевства, под сотнями взглядов швыряющий на мозаичный пол серебряный обруч? Истерзанный болью узник во тьме подземелья, зубами выгрызающий право на чужую жизнь? Кто я? Шелестом осенней листвы среди деревьев - Финарато… Звоном капель после зимы - Инголдо… Инголдо… апрельский полдень… Это - я? Чей-то зов касается сознания… Инголдо! - и в нем негасимое горе и отчаянная надежда… ты вернешься! Золотые волосы проступают в сером полумраке… Тебя ждут… Зачем? Что еще осталось мне, кроме призрачного безмолвия? Нет сил даже на то, чтобы поднять руку… да и надо ли? Воля к жизни, радость, смех - все сгорело там, в прежней жизни, здесь - лишь тень, не помнящая имени. Тебя ждут… Кому я нужен… шорох-эхо громче: нужен, нужен, нужен… Струна, натянутая до предела, самая высокая нота - вернись! Не могу… сил нет… да и зачем? "Мальчик мой, я жду тебя… yonya…" Внимательный, всепрощающий взгляд глубоких глаз - ты слышал? Что выберешь ты? Я нужен им, Владыка… … Серая ткань небытия шелохнулась, вздохнула… Прозрачное марево расступилось… Скоро-скоро-скоро - зашептали стены… и поднялись… Ярким огнем вспыхнули капли росы на траве, дурманящим ароматом ворвался в сознание запах цветов летнего утра… Все - снова… И ты стоишь на тропе, ведущей вниз, по склону, от Чертогов, и смотришь на ветви деревьев, которые знал совсем крошечными… сколько же времени прошло? Есть ли здесь время - здесь, в земле без печали? Как трудно сделать первый шаг… и пальцы робко тянутся к листьям, словно забыли - что такое свободные движения нескованных рук, словно заново вспоминая, как это - жить… Вниз тропа уводит, вниз… сама ложится под ноги… Ты вернулся, принц? А сад отца разросся… и окна мастерской выходят на Восток. Шаг… еще шаг… до двери - меньше метра, так протяни же руку и отвори, толкни створы… Бессильно повисла ладонь… Чего ты боишься? Пальцы не слушаются… Шаг до порога - но тишина опутывает, серый сумрак связывает сердце… Через пропасть - домой… - … Atarinya! |